Volando voy...

...volando vengo, vengo...

Kit de emergencias

En la vieja casa, llena de trastos, llama la atención una tablita a la que están amarradas tres velas y una caja de fósforos. "Kit de emergencias" reza la madera con una esmerada caligrafía. Las velas están intactas y se aprecia que la caja de fósforos ni siquiera ha sido abierta. Los tres cirios han sobrevivido a las tormentas y los apagones, pero, mientras las contempla, Marcial se pregunta si hubiera sido conveniente prender una de aquellas mechas para conjurar el dolor. ¿Habría servido una llama para espantar la enfermedad, para impedir que una muerte a destiempo se llevara a quien más quería? ¿Tendrían algún poder contra la soledad, la tristeza o el cansancio? Marcial sospecha que no y se pregunta si todos esos reveses no serán simplemente parte de la propia existencia. Está convencido en ese caso de que la misma vida debería considerarse una emergencia y que si aquellas velas no estaban preparadas para protegerle de ella no deberían venderse sino como cirios para las tormentas; nada más. De todos modos, demandar al fabricante sería una aventura para la que no se siente con fuerzas, por lo que se conforma con encenderlas y esperar a que el fuego consuma al menos los recuerdos. Mientras las tres llamas bailan en el centro del salón, Marcial coge un libro de poemas y lo abre al azar. "No hay más cera que la que arde", dice el poeta.

Umbral y los coños

En la fiesta ciudadana, en la noche cortés, si hay muchas mujeres jóvenes, sólo percibo como un jardín de coños, una evidente floración de sexos femeninos que están ahí, al final de la seda y la piel, tras la gracia leve de una lencería, vivos o adormecidos, unánimes como las rosas, perfumando el pensamiento más que la carne.

No puedo pensar en otra cosa. Hablo, bebo, río, juego, me comporto con "maneras delicadas" (de un cronista), pero la presencia de los sexos femeninos es fehaciente y amarga como la presencia de las estrellas o las joyas. ¿Sentimos todos lo mismo? No hay urgencia ni violencia en este sentimiento. Sólo una verdad poética y clínica que es el fondo o la superficie de la fiesta.

La vida social es una congregación de coños que llegan a mi indiferencia por muy habituales o por muy incógnitos.

Nuestra realidad siempre nos traiciona.

Un ser de lejanías

Francisco Umbral

Chema Madoz (o el genio de la metáfora)

¿Se puede hacer literatura sin usar una sola palabra? La respuesta es Chema Madoz.

http://www.chemamadoz.com/chema_madoz.htm

Accésit para "Los muertos no deben hablar"

El relato "Los muertos no deben hablar" obtiene un accesit en el XXXIV Certamen Literario José María Franco Delgado, de San Fernando (Cádiz). Puedes descargarlo junto con otros relatos aquí.

Temprano

Por las mañanas, temprano, las ciudades transpiran tristeza. De las afueras hacia el centro, por las calles recién regadas, camina una procesión de gente que arrastra pegadas a sus legañas todas las frustraciones del pasado, el desasosiego de una noche mal dormida, lo que pudo haber sido y no fue…

La alegría, al menos en las grandes ciudades, no sale a la calle hasta bien entrada la tarde. Entonces sí: el sol riega los tejados, las parejas caminan de la mano y se detienen a morderse los labios junto a las farolas y en los parques; los niños corren y llenan el aire con sus gritos; los mayores dejan atrás una cadena perpetua de facturas y albaranes, de uniformes y horas extras mal remuneradas, y todo el mundo se siente un poco más libre… Pero por la mañana, temprano, hay un silencio en las calles que es casi una amenaza de muerte, y la gente camina con la cabeza baja y con miedo de volver la mirada atrás, como si algo indefinido les persiguiera con las peores intenciones.

Sólo los que regresan de la borrachera y el desenfreno son libres a las ocho de la mañana y, porque lo saben, observan burlones a los que acuden en silencio a sus puestos de trabajo, les increpan, murmuran sus maldiciones de borrachos y continúan su camino tortuoso hasta un sueño más cercano al coma que al descanso, o hasta el único garito que se salta a la torera los horarios de cierre, en busca de un desayuno a base de ron de garrafa y morreos de baratillo.

Bendito sea el que vuelve a casa silbando cuando tocan diana para el resto de los mortales y nos levanta un dedo descojonándose de risa, los zapatos en la mano, meándose en los charcos y en la responsabilidad y en los horarios y en la puta madre que parió a los relojes. Bendito sea, aunque mañana tenga que calzarse un traje de Zara y se tome dos termalgines mientras se mira el peluco y piensa que nunca llegarán las siete y que quizás haya llegado ya el día de sentar la cabeza de una vez por todas.

Étapes

En el mes de abril ha salido a la calle el primer número de la edición en castellano de esta revista francesa sobre diseño y cultura visual. Tiene buenísima pinta y cuenta con la garantía de estar editada nada menos que por Gustavo Gili.

Más información

¿Nos cortamos las venas o nos las dejamos largas?

Muchas veces me he planteado que cabe la posibilidad de que todo lo que asumimos como cierto, todo lo que hemos concluido a través de la ciencia empírica y hemos elevado a la categoría de irrefutable podría ser falso.

Ayer observaba a la gata jugando con un pequeño alambre negro. Sin duda, lo que para ella resultaba emocionante era la idea de que aquella cosa estaba viva, pues al tocarla con sus patas y su hocico el pequeño hierro se retorcía y se movía, y en la mente simple, limitada del felino, eso era una prueba de que se encontraba ante un ser vivo con el que podía jugar, lo cual le provocaba la misma excitación que cuando oye piar a los pájaros o persigue a algún insecto. Pobre bicho, pensaba yo, y al mismo tiempo sentía la certeza de que, de ese mismo modo, todas las percepciones que los humanos asumimos como irrebatibles podrían ser nada más que una enorme equivocación.

La inteligencia del ser humano es con mucho superior a la de un felino (palabra de Perogrullo, si bien es cierto que muchos ejemplares de nuestra especie no llegan a cumplir esta premisa), y se puede afirmar incluso que la inteligencia del ser humano está más desarrollada que la de cualquier otro ser vivo de todos los que pueblan la Tierra. Por lo tanto podemos afirmar que somos los 'bichos' más listos del planeta. Ahora bien, eso no significa que nuestra inteligencia sea ilimitada. Nuestra capacidad mental será superior a la de un gato, pero evidentemente es limitada. Y si nos pasamos el día hablando de un universo infinito que se expande en medio de no sabemos qué otra 'cosa', de once dimensiones, de universos paralelos... será lógico pensar que en realidad no tenemos ni puta idea de lo que somos, no alcanzamos a saber de qué formamos parte. Seremos los más listos a bordo de esta bola a la que siendo fundamentalmene de agua llamamos sin embargo Tierra, pero seguramente no seamos más que el equivalente a nuestras amebas en aquello que hay más allá del universo, del cosmos, de la curvatura del espacio-tiempo... y para lo que no tenemos ni siquiera nombre. No creo que sea para nada significativa la diferencia entre lo que alcanza a comprender un ácaro más allá de su molécula de polvo y lo que alcanzamos a comprender nosotros más allá de lo que creemos que comprendemos.

¿No puede ser, por tanto, que todo lo que creemos que la especie humana ha analizado, averiguado, comprendido, sea una gran patraña sin sentido? Durante siglos hemos vivido en el error de pensar que la Tierra era plana, o en el de creer que nuestro planeta era el centro del Universo y alrededor de él giraba todo lo demás... ¿Cuántas cosas de las que ahora consideramos incuestionables, en la disciplina que sea, serán también falsas? Tal vez, y aunque parezca un disparate, sería más útil renunciar al conocimiento, dedicarnos a fumar hierba y a hacer el amor en las praderas en lugar de intentar comprender lo inalcanzable como quien trata de vaciar el océano con una cucharilla para el postre.

Partir

Del blog de Juan Suarez, presentador de La ciudad invisible, en Radio 3, rescato este párrafo brillante de Mesa Selimovic, escritor y filósofo serbio.

"(...) Nadie debería detenerse en ningún lugar más tiempo del necesario. El hombre no es un árbol, y las ataduras constituyen su mayor infortunio, le arrebatan el coraje, le restan seguridad. Al encadenarse, acepta todas las condiciones, incluso las más ingratas, y sólo teme a la precariedad de su existencia. Cambiar le parece un abandono, la pérdida de lo conquistado, la cesión a algún otro del terreno ganado; es empezar de nuevo. El arraigamiento es el verdadero inicio de la vejez, porque el hombre es joven mientras no le asusta recomenzar. Si se radica, el hombre soporta o ataca. Si se va, resguarda su libertad, dispuesto en cualquier momento a mudar de hogar y a variar las condiciones impuestas. ¿Adónde y cómo partir? No te rías, ya sé que no tenemos adónde. Pero podemos, de tarde en tarde, crear un simulacro de libertad. Fingimos partir, fingimos cambiar. Y siempre volvemos, apaciguados, consolados por el engaño."

El derviche y la muerte
Mesa Selimovic

Vente, vente

Echándote de menos, me parto los dedos y saco al hombre orquesta que llevo dentro, puntual, eso sí, a las veinte y veinte.

Get this widget | Track details | eSnips Social DNA

Versión del tema "Vente, vente", de Mártires del Compás.

Relatos en cadena

Este microrrelato ha resultado ganador de la semana 20 en el concurso de la SER, "Relatos en cadena".

Cojeando, me esforcé por alcanzar la fila de niños que regresaban del recreo. Los empujé apresuradamente al salón donde nos reuníamos los maestros y cerré las puertas. La primera bomba había caído en el pasillo principal, así que tuvimos que entrar por la parte trasera. Los niños, atemorizados, buscaban refugio entre mis brazos. Ahora, que no soy más que un viejo asustado ante la sombra de la muerte, vuelvo a escuchar los gritos de aquellos niños en mis paseos por las calles de Guernica, donde dicen algunos que, a la hora de la siesta, todavía algunas veces huele a sangre.

Femi Kuti

Femi Kuti, hijo de Fela Anikulapo Kuti, el gran Fela, The Black President. Impresionante. Cosas como esta me confirman de vez en cuando que la música es lo más grande.

Una canción desafinada

Entro en el blog sin tener nada que decir, como el que mete las manos en los bolsillos y rebusca sabiendo de antemano que no guarda nada en ellos. Repaso las últimas entradas y escucho la versión de 'La casa por el tejado' que subí el otro día. Descubro que es una auténtica basura. No hay nada como mirar las cosas desde una cierta distancia para verlas más claramente.

El domingo le dediqué unas cuantas horas a 'sacarla', ensayarla, grabarla..., con entusiasmo, con la sensanción de que hacía algo en cierto modo interesante. Ahora veo que no es más que un gran desatino. No tiene ni pies ni cabeza, no está tocada en el tono que le corresponde, ni con los acordes que le corresponden, ni con el tempo apropiado... No es que esté llena de fallos; sencillamente es aberrante.

Por un momento pienso "la quito y a tomar por el culo", lo cual es bastante sensato y al mismo tiempo cosa sencilla. Pero antes de hacer nada me pongo a pensar en otras cosas y siento una especie de vértigo... ¿Y si de pronto un día, mientras te miras la vejez en el espejo, descubres que toda tu vida no ha sido más que un intento fallido, una canción desafinada?

Me explico... Temo que la vejez no sea más que una especie de 'desdoblamiento' -sirva aquí esta expresión del mundo de lo paranormal- mediante el cual, una vez comprendes que puedes dar tu cuerpo por perdido, el alma emprende camino sola y, libre ya del lastre de las ilusiones, de la emoción que supone el simple hecho de sentirse vivo, acierta a vislumbrar la propia existencia desde una determinada distancia.

Del mismo modo que no es lo mismo un corazón a los ojos de un poeta que a los ojos de un forense, la vida propia no puede verse igual de joven, mientras se vive, que de viejo, cuando ya todo queda a la espalda y solamente la muerte, hija de puta (que diría Neruda), se atreve a mirarnos a la cara.

¿Que ocurre entonces, si llegados a ese punto descubres que toda tu vida ha sido un desvarío, una melodía desafinada? Vivimos solamente una vez y eso es una gran putada, pero ojo, no porque sea insuficiente (a algunos con menos ya les basta y deciden, por ejemplo, volarse la tapa de los sesos antes de que sea demasiado tarde, decisión absolutamente digna del máximo respeto). Digo que es una putada simplemente porque no hay posibilidad de tanteo, de aplicar el método del ensayo y el error, de rectificar... No cabe pensar "lo haré mejor la próxima vez". Tengamos en cuenta cuántas posibilidades hay de hacer mal aquello que estamos haciendo por primera vez. La vida, dice Umbral, hay que darla de antemano por perdida. ¿Qué hacer, entonces, si, ya de viejo, una vez que observas tu vida sin las gafas de estar vivo, descubres que no fue más que un camino equivocado, un tiro al aire, un palo de ciego? ¿Quién puede soportar el peso de semejante responsabilidad?

Dejo aquí la canción. La escucho de nuevo, incómodo, como se escucha una conversación propia grabada en una cinta de cassete, como se lee un poema escrito a los quince años, como se piensa en las gilipolleces cometidas antaño. La escucho de nuevo con una vergüenza que ya no es vergüenza, sino una una nueva sensacion que tendré que archivar en el cajón de la "d", junto con otras variedades de la familia del desaliento.

Umbral

"[...] la vida era lo que estaba por encima de la lucerna sucia e invariable, aquella lucerna que hubiera bastado con romper arrojándole un tintero, o varios, para que las calles del cielo, las gracias del día, las mitologías del jueves, los pájaros, los ángeles y las mujeres desnudas cayeran sobre nosotros, arrasando el Debe y el Haber, la sombría mentira del trabajo, que funda el mundo."

Francisco Umbral
Los cuadernos de Luis Vives

La casa por el tejado

Ahí vamos con una nueva versión, para la sección de "Mi mal espanto". La casa por el tejado, de Fito y Fitipaldis. Sin duda, lo mejor de la canción es lo que canta/recita Lichi de La cabra mecánica al final de la canción.

la casa por el tej...

la solucion final

como alcalde y buen burgues tu deber
y tu mision es hacer un buen escaparate para comerciar
y estan de sobra los mendigos que dan mala fama a nuestra ciudad
y la gente adinerada ya no vendra a gastar
echarlos fuera
fuera dentro fuera
como la mierda que podrias pisar mientras llenas tu boca con la solidaridad

la solucion es una camara de gas

mandaras a los de siempre a controlar que no quede un mendigo
sin democratisar porque tu eres un rico pero temes la oscuridad,
oscuridad que tu riqueza oscura suele probocar

la solucion es una camara de gas solo falta un detalle....
quien tendria que entrar?

fuera dentro fuera
no quieres pobres en tu ciudad capullo estupido fascista
memo limpia tu cristal

la solucion es una camara de gas
con los politicos adentro

Un día en el Parque

Hoy me encontrado con este temazo, de uno de los discos del año pasado que más me gustaron ("Cuentos chinos para niños del Japón", de Love of Lesbian).

"Ahora me escondo, y te observo y te puedo decir:

yo mataré monstruos por ti,

sólo tienes que avisar..."

Get this widget Track details eSnips Social DNA

La rutina

Se acabó lo bueno. Oigo el despertador gritando que ya es la hora, que hay que ir a trabajar. Se acabaron las fiestas, las comilonas, los viajes, los regalos… Me incorporo en la cama desorientado, camino por el pasillo y me siento en el retrete (a estas horas nunca encuentro ni el espíritu necesario para orinar de pie). Me acicalo frente al espejo y pienso en la rutina. Me viene a la cabeza la historia de un tío que conocí, cuya vida era sota, caballo y rey, quiero decir, siempre lo mismo, dentro de la más absoluta rutina, sin lugar para cualquier pequeña improvisación o alteración en el orden cotidiano de sus cosas. Sin embargo, y a pesar de ser una persona bastante cuadriculada, el tipo era consciente de lo nefasto que puede resultar en la vida una repetición tan meticulosa de los días, y por ello decidió reservar una tarde a la semana para, según él mismo explicaba, romper con la monotonía haciendo algo diferente a lo que hacía el resto de los días. Desde entonces, los martes por la tarde salía impecable a caminar por el parque. Compraba el diario y lo leía sentado en un banco; luego miraba a las chicas pasar, echaba un poco de pan a las palomas y ponía rumbo de vuelta a su casa parando en los escaparates hasta llegar al bar de su calle, donde se tomaba un vino o una caña antes de subir a casa con la agradable sensación de haberle ganado una mano a la rutina. Así durante años y años. Cada martes el mismo diario, que hojeaba en riguroso orden -desde atrás hacia delante- sentado a la misma hora en el mismo banco del mismo parque. Cada martes las mismas chicas, las mismas palomas, los mismos escaparates, el mismo bar; a veces vino y otras veces caña, pero siempre, al subir las escaleras, esa agradable y estúpida sensación de haberle ganado una mano a la rutina.

Carta a los Reyes (#2)

Queridos Reyes Magos:

He estado dándole vueltas al tema este vuestro de los regalos y he tomado una decisión que no tiene marcha atrás. Ya no quiero que me traigáis el disco de Willie Bobo, podéis metéroslo por el culo. Me lo compraré si puedo y si no puedo me lo bajaré como todo hijo de vecino. A partir de ahora se acabaron las miserias, estoy harto de vuestras migajas. Os voy a pedir lo que quiero, y os digo una cosa: si no vais a traerlo no os molestéis en venir. Quedaos fumando grifa en el desierto con vuestros camellos pero no me vengáis con carbon, ni con calcetines para el invierno, ni otras hostias de ese tipo. Ya me paso el resto del año comiendo de las sobras de otros y aguantando el vacilón de todo tipo de bastardos. Estos son mis deseos para el nuevo año, los mismos que planteaba a una estrella fugaz el "hombre que mira al cielo" en el Poema de Mario Benedetti:

"(...)

por ejemplo que el dolor no me apague la rabia
que la alegría no desarme mi amor
que los asesinos del pueblo se traguen
sus molares caninos e incisivos
y se muerdan juiciosamente el hígado

que los barrotes de las celdas
se vuelvan de azúcar o se curven de piedad
y mis hermanos puedan hacer de nuevo
el amor y la revolución

que cuando enfrentemos el implacable espejo
no maldigamos ni nos maldigamos

que los justos avancen
aunque estén imperfectos y heridos
que avancen porfiados como castores
solidarios como abejas
aguerridos como jaguares
y empuñen todos sus noes
para instalar la gran afirmación

que la muerte pierda su asquerosa puntualidad

que cuando el corazón se salga del pecho
pueda encontrar el camino de regreso

que la muerte pierda su asquerosa
y brutal puntualidad
pero si llega puntual no nos agarre
muertos de vergüenza

que el aire vuelva a ser respirable y de todos
y que vos muchachita sigas alegre y dolorida
poniendo en tus ojos el alma
y tu mano en mi mano

(...)"

Fragmento de 'Hombre que mira al cielo', de Mario Benedetti

Carta a los Reyes

¡Queridos Reyes Magos! A ver si me podéis traer el disco de willie bobo and the bo-gents 'do what you want to do', que acabo de escuchar una canción y estoy flipando en colores. Os pongo aquí abajo el tema pa' que os deis cuenta de que digo cierto. Es largo, pero escuchadlo entero y con cascos, no os perdáis los solos de saxo, trompeta y guitarra.

PD. Os dejaré leche con colacao y unos miguelitos de la Roda!

Get this widget | Track details | eSnips Social DNA

La Ley existe

Mi hermano dice que existe una especie de ley universal, una especie de mandato cósmico según el cual, cuando te ocurre algo bueno, estás condenado irremediablemente a pagarlo con algún revés del destino, con algo malo. Él lo llama Ley Universal de la Compensación o algo así, jaja. Bueno, os lo cuento porque he bajado al supermercado a comprar y un vientecillo ha arrastrado un billete de 5 euros hasta mis pies. Como mágico, macho... Y he pensado 'joder que suerte' e inmediatamente me he acordado de mi hermano y su teoría. Bueno, a los dos segundos me he olvidado de todo y he entrado a comprar. Al llegar a casa me doy cuenta de que no puedo entrar porque me he dejado las llaves dentro de casa, y las que tengo en el bolso son las del curro. Gran putada, con la compra en la puerta de casa sin poder entrar. Por suerte tengo en el bolso las llaves del coche y las del trabajo, y allí guardo una copia de las llaves de casa (hombre prevenido...comerás dos huevos), así que estamos ante un mal que tiene remedio. Me abre un vecino para bajar al parking, cojo el coche, me voy al curro y de camino llamo a Jorgín, nos contamos dos bobadas y entro en el trabajo, desconecto la alarma y subo a por mis llaves, pero....tiuuu tiuuu tiuuuuu tiuuuuu ¡Salta la alarma! Me cago en la puta! El último que se fue no puso la alarma y yo lo que he hecho al marcar el código es conectarla, en lugar de desactivarla. Deja de sonar la alarma. Suena el teléfono 'Dígame el código', 'No sé el código' '¿Como te llamas?' 'Carlos Peña' 'Buenas noches' Buenas noches'. Cagüenchós (obsérvese que a la segunda pregunta ya dejó de tratarme de usted). Llamo a mi jefe. Comunica. Llamo a mi jefe. Comunica. Llamo a mi jefe y le cuento todo el lío. Me disculpo por entrar al lugar donde me follan todos los días 9 horas a su in-debido momento. Mis argumentos le tranquilizan. No estaba robando. Me vuelvo a casa. Subo. Saco los 5 euros del bolso y los tiro en el pasillo. Entro al baño, meo. Salgo al pasilllo y ¡coño! 5 euros. Hoy debe ser mi día de suerte.

El séptimo vicio

El programa de cine de Radio 3, El séptimo vicio, tiene un blog bastante interesante. Aquí dejo el enlace. Además, para los que viven en Madrid, todas las semanas regalan entradas para pases de pelis chulas con solo enviar un mail.

"Naturaleza muerta", segundo premio

Aquí pongo un acceso al relato "Naturaleza muerta", que ha conseguido el 2º premio en el VIII CONCURSO DE RELATO CORTO EXCMO. AYUNTAMIENTO DE MONTURQUE (CÓRDOBA).

Descargar "Naturaleza muerta".
Más info

diseño de camisetas

Échame una mano votando mis camisetas!!

Hay una página en internet que plantea una iniciativa chula: tú diseñas tus propias camisetas y las envías. Las camisetas entran en una sección que se llama 'Escaparate', donde la gente puede votarlas. Las más votadas del mes son seleccionadas para llevar a cabo su producción y se ponen a la venta en la sección 'Tienda', de la misma web, y un tanto por ciento de los beneficios van para el autor del diseño. Muy bien pensado teniendo en cuenta que el problema al que se puede enfrentar alguien a quien le apetezca hacer sus propias camisetas es el tema de la producción.

Os lo comento por si a alguien le interesa participar o comprar camisetas -muchas están bien- y también para pedir vuestra colaboración. Este mes hay tres diseños míos, los que veis arriba. Si os gustan os agradecería que os registrarais (piden solamente cuatro o cinco datos) y votéis por ellas activando la casilla "waw, me la compraría". Se las puede votar desde ya hasta que acabe la próxima semana. Os estaré siempre agradecido.

La página es la siguiente: http://www.lapicerdo.com/

Con dos huevos!

¿Alguna vez te ha ocurrido que llega la hora de cenar, te mueres de hambre y lo único que tienes comestible en toda la casa son unos huevos pasados de fecha? Seguro que sí. Si no te ha pasado nunca es que, o bien eres alguien muy organizado, o bien sigues viviendo con tus padres (no sé qué es peor...). Si te pasó, y te decantaste por comerte los huevos para saciar el hambre, ahí tienes una muestra de que estás programado para la aventura, si es que aún vives. Si por el contrario antepusiste la seguridad ante todo y preferiste no comerte los huevos y acostarte sin cenar, eres hombre prevenido, vales por dos, pero te cagarás de hambre cualquier día de estos.

Sin duda, lo mejor es conseguir información antes de tomar cualquier decisión a la ligera. Por ello, yo, que me he visto envuelto en semejante situación hoy sin ir más lejos, pensé que lo mejor sería entrar en internet a preguntar si me podía comer o no los huevos, caducados desde hace exactamente diez días.

Y esta es la información que allí hallé, oye:

"...averiguaremos su frescura sin necesidad de abrirlos . Prepararemos un vaso de agua con un poco de sal y meteremos el huevo , si este se hunde es fresco , si se queda entre aguas tendrá 10-12 días también se puede consumir y por ultimo si el huevo flota , será señal de poca frescura y evitaremos consumirlo".

(http://www.sabervivir.es/contenido.php?seccion=903)

Os puedo aseguar que mis huevos, con perdón, caducados hace diez días, en un vaso de agua con sal se hundían hasta el fondo desde el primer momento, con lo cual 'no pude por menos que' comérmelos. Son las ventajas de que haya científicos en el mundo que consagran su vida a descubrir éstas y otras curiosidades que de tanta utilidad nos resultan al resto de pobres mortales en situaciones críticas. A la cama me marcho bien cenao, por dos duros, y elevado a la categoría de padre y muy señor mío, pues me he comido dos. Una costumbre sana, española de toda la vida... Si nuestros abuelos se murieron con noventa años habiendo cenado todas las noches de su vida un par de huevos fritos ¿quién cojones puede decir ahora que eso es malo? El mundo está loco. Eso sí, si Manuel Torreiglesias se equivoca y en diez días no veis ni un triste post nuevo en este blog, venid a sacadme antes de que la gata empiece a comerse mis órganos. En el mejor de los casos, puede que se avecine una diarrea física -que no mental- nunca antes vista.

"Eva, el mundo y yo", segundo premio

Aquí pongo un acceso al relato "Eva, el mundo y yo", que ha conseguido el 2º premio en el XIV CERTAMEN NACIONAL LITERARIO PARA JÓVENES CIUDAD DE BURGOS 2007. Lo publicarán en un libro junto a los otros relatos ganadores el próximo año.

Descargar "Eva, el mundo y yo"

noviembre, sin pena ni gloria

Un mes enterito se ha pasado sin que ponga aquí ni una sola palabra. El trabajo, que tanto dignifica a algunos, no me ha dejado ni tiempo ni ganas de escribir una sola línea. Pero estamos de vuelta, "blog o muerte, venceremos"...! Ja, ja.

domingo

Despierto de un sueño profundo y hago mi ingreso en este domingo radiante (paradoja pura ésta) bendito por el sol de octubre. Hago un repaso improvisado de lo que será mi tarde después de la paella: sofá y pelis, o sofá y lectura, o sofá y sofá, disfrutando de vez en cuando de un té o de este olor a verde fresco de mis dedos.

De pronto, como aquel que ha perdido las llaves, las gafas o el movil, me pregunto dónde están mis ganas de cambiar el mundo; aunque es cierto que me lo pregunto sin sobresaltos, como si no fuera la primera vez que me percato del extravío. Me refiero a mis ganas físicas, porque mis ganas mentales están intactas: soy consciente de que el mundo es un atentado contra la razón lo mires casi por donde lo mires; me empapo de argumentos a favor de la justicia, de la solidaridad, en contra de la sinrazón, de la avaricica, del abuso de poder, de la infamia, de las armas, de la doble moral, de la mentira y la manipulación, de la cultura basura prefabricada y rancia que nos intenta devorar, e incluso en contra de los que no hacen nada; sé perfectamente quiénes son "los malos" y les odio tanto que podría salir a buscarles a la calle para arrojarles verdades como puños, palabras como balas, piedras como piedras. Pero no me muevo.

Me pregunto qué soy exactamente: ¿un burgués? ¿un nihilista? ¿un estupido? ¿una víctima? ¿un verdugo?; ¿qué pasó con mis ganas de cambiar el mundo? ¿las perdí? ¿las olvidé en casa de alguien? ¿las dejé morir? ¿las envené yo mismo? ¿me las robaron?

Le daré vueltas toda la tarde hasta la hora de acostarme. Me dormiré después tranquilo y mañana me adentraré en la engrasada maquinaria del dinero, venderé mi cuerpo y mi mente durante ocho horas desde el lunes hasta el viernes. El sábado me emborracharé disfrtutándo de lo libre que soy y el domingo me preguntaré de nuevo, sin sobresaltos, qué coño ha pasado con mis ganas de camibar el mundo.

Umbral y su antropoide

Buenísimos estos fragmentos de "Mortal y rosa", de Francisco Umbral.

"Un antropoide vive y se despereza cada mañana en mi genitalidad. El antropoide, al despertar, se las promete muy felices, supone, sin duda, que le espera una jornada de selva y fornicaciones. Hay que ir persuadiéndole gradualmente, a fuerza de espuma y alejandrinos, de que las cosas van a ser de otra forma, porque lo que le espera, realmente, es una jornada de teléfonos, pantalones, tés ni fríos ni calientes, taxímetros y conversaciones crepusculares.
(…)
A medida que yo me voy haciendo un poco antropoidal, con los años, por la inercia del eterno retorno, el antropoide se va humanizando, se va civilizando, se torna filosófico y melancólico. El día que se me muera mi antropoide me habré convertido en un bibliotecario y estaré definitivamente acabado. Hay que llevar el antropoide como el domador lleva su tigre, pasearlo por la vida.
(…)
Se pasa uno la vida tratando de educar al antropoide, y cuando lo tienes casi completamente urbanizado, resulta que eres tú mismo, que es lo mejor de ti lo que empieza a fallar, a selvatizarse, a rebelarse.
(…)
Me da pena, ya, verle tan bien educado, tan correcto, tan resignado. La melancolía del hombre adulto es una melancolía de domador. Lo mismo que debe sentir el domador, si es sensible, cuando ha conseguido someter al viejo tigre, urbanizar al noble león.
(…)
Toda situación entre hombre y mujer es siempre tensa y falsa porque hay un tercero entre ellos, un antropoide que va y viene, se impacienta e interrumpe de vez en cuando: “Bueno, empezamos ya o qué”.
Sólo cuando se ha dado suelta al antropoide y él ha liberado lo poco que le queda de tal, la mujer y el hombre vuelven a verse como ciudadanos, desasistidos ya de toda boscosidad, desvalidos en la cultura, arrojados del paraíso, convertidas en libros todas las manzanas del árbol de la ciencia. Ahora estamos más a gusto, pero más tristes. Melancólicos. Los latinistas lo llaman tristeza post coitum. Es que se ha ido el antropoide."

Buenas noches

La lluvia reaparece con un crescendo como de Big Band. Al rato, el cosmos completo se estampa licuado contra mi ventana. La gata se retuerce sobre sí misma en busca de una posición más cómoda en la que continuar su profundo descanso y me mira, quizás imaginando una existencia más humana y menos felina. Yo apuro mi vaso y decido que es hora de marcharse a dormir, pero antes de partir hacia la cama la observo y le paso la mano por el lomo, quizás imaginando una existencia más felina y menos humana. "Mañana será otro día", me dice. Le respondo con un leve ronroneo.

Matar al cíclope

Los viernes tienen la emoción de que, llegadas las 14,30 h., me doy el gustazo de vencer al ignominioso cíclope con doble procesador Dual-Core Intel Xeon que cada día me observa y me absorbe con su ojo plano de 20 pulgadas, arrebatándome durante ocho horas todo lo que fluye de mi cráneo para dentro. Y así, henchido por la victoria, salgo de la cueva como Odiseo tras acabar con Polifemo, sintiéndome libre al fin, aunque sabiendo que mi libertad he de consumirla preferentemente antes del domingo por la tarde, momento a partir del cual empieza a coger cierto tufillo a jamón de york olvidado fuera del frigo. Pero en fin, menos es nada, y esas horas de asueto las agradece el cuerpo y, sobre todo, la mente. Por eso debe ser que, ya desde media mañana, unas cosquillitas se instalan en la boca del estómago y uno se siente como a punto de dar un salto. "Flop! Ahí os quedáis. A partir de ahora me cago en las tintas planas y en la cuatricromía, en la encuadernación rústica, en el nuevo logotipo, en el offset y en los estucados - ya sean mate, ya sean brillo -, en la foto de portada, en el texto de la intro, en la errata del folleto... ¡A chuparla!, que diría Evaristo".

Y silba-silbando salgo a la calle, me monto en el choche y huyo. Huyo hacia todas partes y hacia ningún lado; huyo de todo, de todos, de todas; huyo sin mirar atrás y sin remordimientos, desesperado, sin contemplaciones, caiga quien caiga y le pese a quien le pese; huyo pensando que esta vez quizá no vuelva ni el lunes ni el martes ni nunca y huyo confiando en que la suerte, puta de lujo, me espere a la vuelta de cualquier esquina.

Una cosa te digo (#3)

La cordura es un cable de acero, a dos mil metros de altura, por el que caminamos manteniendo el equilibrio sin más ayuda que un puñado de aire en cada mano. Un movimiento equivocado, una racha de viento más fuerte de lo normal, y la mente inicia un salto al vacío absolutamente irreversible. Seamos o no conscientes de ello, todos somos funambulistas.

Lunes

En pleno proceso de descenso a los infiernos de un nuevo lunes laboral, me topo con esto:

"(...)
Soy el superintendente Ferris -dijo-, supongo que usted es el señor Chinaski.
-Sí, señor.
-Llega usted con cinco minutos de retraso.
-Me retrasé porque... Bueno, me detuve a dar de comer a un perro vagabundo -dije haciendo una mueca.
-Esa es una de las excusas más tontas que jamás he oído, y eso que llevo aquí treinta y cinco años. ¿No podía emplear alguna excusa mejor que esa?
-Acabo de empezar, señor Ferris.
-Y casi ha acabado. El reloj está ahí encima y las fichas aquí. Coja su ficha y marque en el reloj.

Encontré mi ficha. Henry Chinaski, empleado nº 68.754. Me acerqué hasta el reloj pero no sabía lo que tenía que hacer. Ferris se aproximó y se detuvo tras de mí, mirando el reloj.

-Ahora lleva usted seis minutos de retraso. Cuando se retrase diez perderá una hora de paga.
-Supongo que será mejor llegar con un ahora de retraso.
-No se haga el gracioso. Si quiero un cómico, escucho a Jack Benny. Si llega usted con una hora de retraso, pierde la jornada completa.
-Lo siento, pero no sé cómo se utilizan estos relojes marcadores. ¿Dónde he de introducir la ficha?
-¿Ve esta ranura?
-Sííí.
-¿Qué?
-Quería decir que sí.
-De acuerdo. Esa ranura se utiliza para el primer día de la semana. Hoy.
-Ah.
-Tiene que introducir su ficha aquí de este modo...
La introdujo y luego la extrajo.
-Entonces, cuando su ficha está ahí dentro, baja esta palanca.
-Ahora bien, cuando fiche para comer, ha de hacerlo en esta otra ranura.
-Sí, entiendo.
-Cuando fiche a la vuelta, introdúzcala en la siguiente ranura. Dispone de treinta minutos para comer.
-Treinta minutos, suficiente.
-Ahora, para fichar a la salida, utilice esta última ranura. Esto significa que hay que fichar cuatro veces al día. Luego se va usted a su casa, a su habitación o adonde sea, duerme, vuelve, y ficha otras cuatro veces cada jornada laboral hasta que le despidan, se muera o se jubile.

-Lo he entendido.

(...)"

La senda del Perdedor (Charles Bukowski).

Cabrones con piel de cordero

¿Qué hay que ser para vender con una mano millones de armas a los países envueltos en conflictos bélicos y con la otra enviar a esos mismos países soldados en 'misiones de paz', levantar verjas que impidan la entrada en nuestro país de los desgraciados que huyen del hambre y la guerra, o llenarse la boca ante las cámaras con palabras como 'paz', 'desarrollo' y 'solidaridad'? Hay que ser muy hijos de puta y unos cabrones con pellejo de cordero.

España es el principal exportador mundial de municiones al África Subsahariana

España y el comercio de armas.

Una cosa te digo (#2)

Por mí, puede seguir lloviendo otros cuarenta días con sus cuarenta noches. Correremos descalzos por las calles, nos refugiaremos en las ramas de los árboles y al fin, desesperados, en un capítulo invertido de la evolución de las especies, regresaremos al agua, de donde nunca tendríamos que haber salido.

Albert Pla te canta on-line

Las posibilidades de las nuevas tecnologías, jaja.

http://www.albertpla.com/movie.html